A minha alma...

A minha alma é simples e não pensa.

Sonha e acorda.

Dorme o sono do sonho.

Reajo à realidade de um dia cansativo

e desloco-me para o campo.

Em cada árvore, encontro-me e o passado

agiganta-se porque o olhar retrospectivo

corresponde à matéria com a qual

me garanto em finas abstrações.
O sonho rebenta, vivo e revivido a capacidade

de renovar-me em múltiplas introspecções.

Às vezes os sonhos se embaralham,

irmanam-se, tocam-se, fundem-se.

A ficção prevalece.
Hoje sou partículas avulsas do desejo de outrora.

Repudio os rígidos pensamentos.

Desconfio dos dogmas, das ortodoxias,

das conclusões definitivas.
Hoje não tenho raciocínios.

Acho tão natural que não se pense.
Nada mudou, sou outra e sou a mesma.

Real e irreal.
Que idade tenho?
9 anos?
18 ?
24 anos?
Estarei acordada?

Ou dormindo?

Fará diferença?

Sei que permanece a essência da

interioridade.

Levito entre o sonho e a vigília.

Melhor assim.

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