Fatal...

Pensando bem, não sou essa mulher fatal
que você pensa que eu sou.

Aquelas histórias de sedução foram
todas inventadas, esse ar superior,

de quem sabe lidar com a vida,
é apenas auto-defesa.

Aquelas frases filosóficas,

foram só pra te impressionar,
pra te passar essa ilusão de intelectual…

na verdade eu ainda nem sei se acredito

nos valores que me ensinaram,
quanto mais em frases feitas

e opiniões formadas!

Senta aí, vai!

Deixa eu tirar os sapatos, desmanchar
o penteado, retirar a maquiagem…

quero te mostrar que assim de perto

não sou tão bonita quanto pareço,

por isso uso todos esses artifícios.
É que no fundo tenho um medo terrível

de que você me ache feia, de que você

encontre em mim uma série de imperfeições.

Sabe, não quero mais usar essa máscara de mulher
inatingível, de mulher forte, com punhos de aço…
No íntimo me sinto uma pequena ave indefesa,

leve demais para enfrentar o vento

e que deseja ficar no aconchego

do ninho e ser mimada até adormecer.
Olha pra mim, às vezes minha intimidade

não tem brilho nenhum e você terá

que me amar muito para suportar

essas minhas impotências.

Deixa eu tirar o casaco, tirar o cansaço…

essa jornada dupla me deixa tão carente…

A convicção de independência afetiva?
É tudo balela!

Eu queria mesmo era dividir a cama, a mesa, o banho…

Queria dividir os sentimentos, os sonhos, as ilusões…

um pedaço de torta, uma xícara de café, algum segredo…

Ah, eu tenho andado por aí,

tenho sido tantas mulheres que não sou!

Quantas vezes me inventei e até

me convenci da minha identidade.

Administrei minha liberdade.

Tomei aviões, tomei whisky…

troquei a lâmpada, abri sozinha o zíper do vestido…

decidi o meu destino com tanta segurança…

mas não previ que na linha da minha vida

estivesse demarcada uma paixão inesperada.

Agora, cá estou eu, quarenta e poucos anos

e toda atrapalhada, tentando um cruzar de pernas diferente,
um olhar mais grave, um molhar de lábios sensual…

mas não sei direito o que fazer para agradar.
Confesso que isso me cansa um pouco.

Queria mesmo era falar de todos os meus medos,

“dos seus medos?” você diria,
como se eu nunca tivesse temido nada.

Queria lhe falar das minhas marcas de infância,

dos animais que tive, do meu primeiro dia de aula…

queria falar dessas coisas mais elementares,

e lhe levar à casa da minha mãe,

lhe mostrar meu álbum de retrato (eu, me equilibrando
nos primeiros passos), ah, queria lhe mostrar

minha primeira bicicleta, com truques.

Ela ainda existe!

Queria lhe mostrar as árvores que eu plantei
(como elas cresceram!) e todas essas coisas que são tão
importantes pra mim e tão insignificantes aos outros.
Ah, você queria falar alguma coisa?

Está bem! Antes,
só mais uma coisinha: estou morrendo de medo que você
saia desta cena antes de mim, que você saia, à francesa,
desta história e eu tenha que recolocar
minha máscara e me reinventar, outra vez…
DA